yartar
good enough isn't good enough
Ты ведешь меня за руку, вокруг творится какая-то чертовщина. Я вижу стаю белых голубей, взмывающих вверх. Я вижу грязные розоватые перья, медленно планирующие вниз. Твои волосы цепляются за ветки, но ты улыбаешься широко и открыто.
Я не знаю, куда мы идем, есть ли у нас конечный пункт назначения, как быстро мы движемся. Если совсем честно - я даже не знаю, кто ты.
Мы шли так всегда. Я не помню жизни до тебя. Все мои воспоминания - это дорога и твоя холодная рука, мягко сжимающая мою.
Я не знаю твоего имени, даже лицо твоё я видел пару раз, мельком, когда ты оборачивалась на звук взрыва или на отблеск рассвета. Ты любишь смотреть на рассветы, я запомнил. Ты улыбаешься, вдыхаешь глубоко и тянешь меня дальше, туда, вперед, где происходит очень важное что-то, где рождается кто-то гениальный и умирает кто-то опасный. День и ночь мы идем, плетемся, бежим, сбиваясь с темпа, спотыкаясь, перепрыгивая поваленные деревья, сминая босыми ногами зеленую, свежую траву на лужайках.
Всё, что я точно знаю о тебе - ты не нуждаешься в еде, ты можешь бежать чертовски быстро и у тебя потрясающе красивые волосы.
Иногда мне кажется, что моей целью давно уже стала не точка, в которую мы так спешим, а эта копна волос, черная и густая, цвета самой ночи, растрепанная по вечерам и заплетенная в тугую косу уже с утра.
Мы останавливаемся только для того, чтобы я мог сделать глоток воды, а ты - заплести в волосы новую ленту, красную вчера, белую сегодня, зеленую или желтую завтра. Ты меняешь их каждый день, вечером оставляя на ветке дерева.
Кто ты, девочка? Куда ты тащишь меня? Почему ты не можешь просто остановиться и дать мне возможность провести раскрытой ладонью по тьме твоих волос?
Как я сюда попал?
Кто я, черт побери?!
Я мечтаю об одном. О дне, когда нам не нужно будет бежать. О дне, когда мы сможем остановиться, вдохнуть, упасть на мох, ты расскажешь мне длинную и интересную историю, а я, наконец, смогу разглядеть твоё лицо.
Мы ведь в пути уже несколько веков, я чую это, я осознаю это каким-то небольшим участком мозга, я помню эти несколько веков по цветам лент в твоих волосах: белый, золотой, оранжевый, черный...

Я боюсь одного. Меня приводит в ужас мысль, что однажды нам не нужно будет бежать. Мы остановимся, задыхаясь, упадем на мох, а ты произнесешь всего лишь одно слово.
Ты поворачиваешься, улыбаешься странно - печально? разочарованно? - и произносишь тихое, звонкое, удивительное слово.
-Проснись.
И я исчезаю, придуманный и стертый тобой, моя славная девочка.